on that bleak track

O último anjo morreu.
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O último anjo morreu.
Jaz por terra ao lado dos outros.
O céu não se fez escuro. Não derramou sobre a terra estéril, onde jaz o último anjo morto, o seu pesar. A terra não tremeu, não se abriu em fendas. A terra não tremeu nem mesmo quando o anjo morto caiu. Não se fez noite. O sol continuou brilhante no céu, com uma luz aguda, uma luz intensa que fura a retina a quem a desafia directamente.


«O último anjo morreu.»

Espalhou o vento soprando pelos quatro cantos do mundo e o mundo, indiferente, continuou a girar. E, até o vento, após contemplar pela segunda vez o anjo caído, seguiu o seu caminho em silêncio.

Não nasceram flores no solo que ele ocupa. Não brotou uma fonte de água pura onde o cadáver se acomoda. Não há lágrimas. Não brilhos. Não há qualquer tipo de sopro divino.

Ali. Ali na terra árida e estéril. Ali onde um é apenas um aditivo num resultado de muitos. Ali onde escorre pela fenda acre do solo algo semelhante a esperança, numa réstia diminuta e indiferente. Ali, ali jaz o último anjo. Morreu.

Não se ouviram os coros celestiais. A vibração do mundo não sofreu qualquer mutação. Tudo permaneceu intacto, até uma gota de água caindo provocaria mais impacto. Não havia sequer espaço para a ausência do batimento cardíaco do corpo sem vida do anjo. O último.

Todos os outros já tinham caído. Morrido no mesmo mundo apático. No mesmo mundo sorvedouro de energia celeste. Na mesma agonia paralela entre o nada e o esquecimento. Entre a dor e a indiferença. Não havia mais nada que um anjo pudesse fazer. Não havia mais razão de ser.

O último anjo morreu e não há importância nenhuma nisso. O mundo permanece intacto.
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O último anjo morreu.